A convite do Inagaki quero contar a você sobre o primeiro livro que li na vida. Gostaria que você, em seu blog, falasse sobre o seu também!

Na verdade já escrevi essa história aqui, mas (para o caso de você ainda não tê-la lido) escrevo de volta, mudando um pouco (para o caso de você já tê-la lido).

O primeiro livro que li na vida não li de verdade, pois era analfabeto. E também não lembro qual era, pois era muito pequeno.

Mas, como dizem que o que vale a intenção, eu lá pelos meus quatro anos, pelo visto, estava cheio delas, intenções.

Eu amava a minha avó quando ela abria o livro, colocava seus pesados óculos de leitura e decifrava aqueles simbolozinhos nas páginas, as letras.

Simbolozinhos indecifráveis eles eram. Havia uma mágica naquilo. Como, afinal, aquelas pequenas manchas viravam sons e os sons viravam histórias?

Repentinamente, na velocidade com que você consegue dizer eureka de trás pra frente e de frente pra trás, entendi tudo.

E, foi assim, que um dia fui flagrado, sozinho na sala, com um livro aberto (esse de que não lembro, para sua decepção) e os pesados óculos de leitura de minha avó apoiados precariamente no nariz e nas orelhas. Surrupiei-os escondido. E, sem sucesso, tentava ler.

Devo ter ficado decepcionado, pois eu achava que os óculos eram o apetrecho mágico que fazia as letras entrarem pelos olhos na cabeça de minha avó e saírem pela boca na forma de histórias incríveis (em que eu cria).

Um dia, como quase toda criança de sorte, aprendi a ler e tornei-me um ávido leitor.

E li, sozinho (deste eu lembro) Marcelo Marmelo Martelo, de Ruth Rocha. Lembro bem, pois como meu segundo nome é Marcelo (pouca gente sabe disso), meus tios sempre brincavam me chamando de Alessandro Marcelo Marmelo Martelo.

Não uso óculos.

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