5 livros marcantes

Não direi que são os mais marcantes, pois sempre haverá aquele de que você vai se lembrar com mais ou menos ênfase de acordo com a fase de sua vida. E o que antes era marcante é agora apenas uma vaga lembrança, só vindo a ser reavivada pelo sopro do acaso.

Por conta disso e para não cometer injustiças, listarei, a pedidos do Norberto, de Escrita Torta, apenas os livros que neste instante considero marcantes. Não são os mais nem os menos, mas apenas os que a curta memória permitiu-me listar:

1. O Menino Maluquinho, de Ziraldo: foi o primeiro livro que causou-me uma emoção intensa e que ao mesmo tempo fez pensar em mim e em meu pai e fez-me ter consciência de que um dia eu teria de crescer.
2. Ficções, de Jorge Luis Borges: li-o pois estava na lista de sugestões do professor Cristóvão Tezza no primeiro ano em que cursei jornalismo. Tomei o pequeno volume de contos do escritor argentino sem nenhuma prevenção, tendo sofrido todos os benefícios, estranhamentos e saudáveis enganos que Borges pode provocar naqueles que entram em seu universo sem aviso.
3. Pergunte ao Pó, de John Fante: também saiu da lista do professor Cristovão Tezza. Sei que poucos anos depois, Fante entrou na moda e, por esse motivio fútil, caiu no desgosto de muitos que supostamente dele gostavam. No entanto, lembro com que prazer li pela primeira vez as pobres aventuras – poderiam ser chamadas de aventuras? – de Arturo Bandini.
4. O Grande Mentecapto, de Fernando Sabino: certamente nem é o melhor livro de Fernando Sabino. Mas lembro das gargalhadas de meu pai ao lê-lo, deixando-me muito curioso sobre o que era tal livro e recordo também do dia em que ele estendeu-me a edição para que eu também a lesse. Um dos meus primeiros livros de, assim chamada, literatura adulta. Uma das melhores cenas é quando o protagonista encontra o lugar ideal para aliviar seus intestinos durante um baile.
5. Antologia Poética, de Carlos Drummond de Andrade: confesso que não sou muito de poesia, mais pelo desgosto que a contemporânea me traz do que por falta de fé nessa arte. Mas é difícil que alguém com um mínimo de sensibilidade e inteligência não seja tocado pela simplicidade, pelo engenho e pelo poder da poesia de Drummond. Que dizer destes versos?

O amor bate na aorta

Cantiga de amor sem eira nem beira,
vira o mundo de cabeça para baixo,
suspende a saia das mulheres,
tira os óculos dos homens,
o amor, seja como for,
é o amor.

Meu bem, não chores,
hoje tem filme de Carlito.

O amor bate na porta
o amor bate na aorta,
fui abrir e me constipei.
Cardíaco e melancólico,
o amor ronca na horta
entre pés de laranjeira
entre uvas meio verdes
e desejos já maduros.

Entre uvas meio verdes,
meu amor, não te atormentes.
Certos ácidos adoçam
a boca murcha dos velhos
e quando os dentes não mordem
e quando os braços não prendem
o amor faz uma cócega
o amor desenha uma curva
propõe uma geometria.

Amor é bicho instruído.

Olha: o amor pulou o muro
o amor subiu na árvore
em tempo de se estrepar.
Pronto, o amor se estrepou.
Daqui estou vendo o sangue
que corre do corpo andrógino.
Essa ferida, meu bem,
às vezes não sara nunca
às vezes sara amanhã.

Daqui estou vendo o amor
irritado, desapontado,
mas também vejo outras coisas:
vejo beijos que se beijam
ouço mãos que se conversam
e que viajam sem mapa.
Vejo muitas outras coisas
que não ouso compreender…

Enfim, um poema marcante retirado de uma antologia marcante.

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